17/09/2017
Vital Breath
Tu es mon souffle vital,
la source originale
de ma créativité.
Tu ne peux échapper
à ce statut de muse.
Tu ne peux signer
pour un autre poète sioux
qui saura jouer de la ruse
pour déjouer tous les ripoux
qui cherchent ton sexe
mais pas l'amour.
Sur ta piste,
perdu dans ta jungle intime,
celui qui sait lire
tous tes passages de fugitive
sur les brindilles d'herbe foulée,
à travers les branches écartées,
dans les cendres encore allumées
de ton corps pris par tous ces colons
qui ont trouvé ta géolocalisation
sur tes sites Internet
afin de venir prendre position
pour une heure sur ta proposition
et te laisser trois billets bleus
sur ta poitrine remplie de blues;
celui qui sait suivre tous tes pas
aux traces que tu lui laisses
dans son coeur de paria,
c'est ton poète, ton ange,
qui ne cessera de déguster ton orange,
de t'ériger des poèmes épiques,
de te suivre vers nos horizons chimériques
qui attendent des jours moins incertains
déclenchant des lumières automnales
et l'incendie virginal,
ces feuilles des arbres disant adieu
à notre vie habillée de mélancolie
comme les feuilles du poète
illuminent les coeurs des gens
n'oubliant pas
que l'amour reste sans concession,
que l'amour reste une procession,
que l'amour reste une ascension,
que l'amour reste une passion,
et que sans le risque de la crucifixion
il n'y a jamais d'amour bénédiction.
Tu es mon souffle vital
et, au moment de cette ambiance automnale,
je ne peux oublier que deux ans
se sont presque écoulés
depuis que tu es entrée dans ma vie.
La situation n'a pas changé.
Les colons toujours te visitent.
Les colons toujours te font l'amour.
Les colons toujours font comme si.
Et moi toujours je fais comme ça.
Je t'écris des poèmes
et te passe de la bonne musique
pour mettre du baume
au coeur de notre amour
subissant tous les outrages
de ces étrangers volages
colonisant pour un quart d'heure,
pour une heure,
ton corps majesté.
Je suis ton poète,
ton ange,
ton amour.
Et si je peux écrire ça
c'est parce que c'est toi
qui me le dit à l'oreille
quand nous faisons l'amour
et qui me l'écrit après l'amour
sur ton smartphone
chargé de numéros étrangers.
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