11/03/2018
Tomber à l'amour
Tomber à l'amour...
ça fait mal,
ça fait très mal,
ça fait très très mal.
Tomber à l'amour...
C'est comme tomber d'une falaise
après notre dernière partie de baise.
C'est moche,
c'est très moche,
c'est très très moche...
Il y a du sang partout
et des lambeaux de chair,
un coeur brisé en mille morceaux
bouffés par les crabes et les requins
qui feront recette et festin sur la dépouille;
un cerveau bousillé
qui n'a plus rien à dire ni à écrire
et des journalistes qui se précipitent
alors que toi t'es tombé
dans le précipice et que ta dépouille
est comme un épouvantail
à moineaux démembrés,
sans plus aucune vie,
sans plus d'amour,
sans plus d'amitié
à partager.
Je vous ai attendu mes amis.
Je vous ai attendu mes amours.
Je t'ai attendue mon ange
comme le Graal et le fruit défendu
qui donne accès à la connaissance
du véritable Amour.
Je vous ai attendu vous tous.
Jour après jour,
nuit après nuit,
rêvant de révolution romantique,
d'espoirs partagés,
de bonheur retrouvé,
de vie qui ne bouffe plus
de vache enragée
et de sexe frelaté
au goût de fric et de pouvoir
alors qu'on est un pauvre mendiant
assoiffé d'amour.
J'ai le désespoir léger
de celui qui s'en va
avec grâce et en danseuse
quand l'amour l'abandonne,
quand l'amitié n'arrive jamais,
quand tout est bousillé
dans nos vies
par la faute à ce monde
qui pense d'abord performance,
réussite individuelle,
égoïsme bien compris,
intérêts calculés,
jalousie bien entretenue
pour montrer qu'on est le meilleur
qu'on est le plus fort,
le plus apte à remporter
la palme du succès,
les honneurs,
et les filles qui couchent avec le succès
mais jamais pour cet amour fabuleux
qui monte sur la vague
afin de produire une histoire romantique
égalant Roméo et Juliette.
Je suis presque tombé de la falaise.
Pas tout-à-fait encore.
Un peu de patience,
mes soeur et mes frères.
Je suis presque mort.
Mais pas tout-à-fait encore.
Un peu de décence,
mes soeurs et mes frères.
Je vais l'appeler.
On va se voir.
Et puis on verra après.
Mon ange me sauvera peut-être
d'une fin stupide,
d'une fin salement romantique
comme une sale histoire
d'amour frelaté,
de mauvais alcool
qui avait l'apparence
du bon alcool,
de l'enivrement intégral,
de l'amour au parfum idéal.
Bad
c'était ton parfum offert
pour mes 58 balais.
Bad
c'était peut-être finalement ça
notre amour au bordel.
Bad Love
quand je voyais aubade
et voyage au pays de Merlin
avec toi Viviane
dans le le rôle de ma fée
et de notre futur
plein de poésie romantique
et de ballades heureuses.
Plan héroïque
plutôt que plan cul.
J'ai de l'humour
plein le coeur
en ces jours de peine.
Je ne vois pas la mort
comme quelque chose de triste.
Je vois la mort
comme quelque chose de comique.
Disruption comme ils disent
pour faire moderne.
Perturbation sur la ligne de train.
Accident de personne
ou autre connerie du genre.
Tomber à l'amour
comme tomber à la guerre.
Tomber au champ d'honneur romantique.
Tomber de la falaise.
Et tous ces gens,
ces pompiers,
ces ambulanciers,
ces photographes,
ces croque-morts,
ces petits branleurs
venus se faire un trip
sur la peau d'une dépouille.
Petit voyage nécrophile
en Une des médias;
tristesse convenue ou feinte
mais trop rarement réelle.
Le poète est mort.
Il est remplaçable.
Le poète n'écrira plus.
D'autres écriront à sa place,
mieux ou pire encore;
plus fou et plus génial encore
ou plus débile et scandaleux encore.
Plus hardcore et impudique
avec cette pudeur silencieuse
qui recouvre tout,
la pornographie comme les sentiments;
cette pudeur qui protège de tout
et surtout des questions indiscrètes
par des journalistes niais
qui ne font pas exprès;
cet humour ravageur,
ce sourire qui fait croire
que rien ne touche le poète
dans sa vie quotidienne
et surtout pas
ce qui lui arrive comme malheur
dans sa vie de tous les jours.
L'amour est tombé
comme un arbre abattu.
L'amour tombé du ciel
dans mon coeur
risque de tomber de mon coeur
et finir sa course
dans la folie démentiel.
Rejoindre alors les étoiles
comme dernière vision existentielle
pour ne pas finir dans la décadence
de l'amour idéal perdu.
Peut-on se relever à l'amour
après avoir rencontré l'ange de sa vie?
Peut-on retrouver une histoire vraie
et y croire tellement fort
après s'être dopé si sincèrement
à la femme de sa vie?
Je ne sais pas.
Je veux encore y croire.
Mais je ne sais pas.
Je vous laisse avec Jean-Jacques
histoire de ne pas plomber l'ambiance
de danse macabre
autour d'un crépuscule
et de rire malgré tout,
malgré nous,
malgré l'amour qui tombe
de sa branche
et referme le rideau pour toujours.
Paris-Bastille, 11 mars 2018
10.25H.
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