17/03/2018
L'amour, c'est pas de la tarte
Dans ma mémoire
rôde encore quelques déboires.
Déboires d'amour,
trahisons et crimes d'amour.
Pour conjurer le sort,
j'ai inventé la tarte au bordel,
la tarte Alice,
une petite confection personnelle
que je t'apportais
comme on porte des oranges
à un bagnard
condamné à 20 ans
pour un coup de poignard.
Tu me disais alors
que j'étais le meilleur cuisinier
du monde.
Ce que je ne doutais point,
vu mon état d'arrestation
et mon ambition démesurée
de te voir vivre à mes côtés.
Car le prisonnier, c'est ton lapin.
Futur bouché,
endettement à vie,
amours fuyant cet homme
ne pouvant offrir
belle voiture, belle villa,
beaux habits et bijoux
à l'amour de sa vie.
Et puis...
pour créer une famille
comment une fille amoureuse
pourrait-elle imaginer
prendre comme compagnon
un type sans pognon,
un type sans avenir?
Monsieur le Juge des Faillites
dites-moi quel est le degré d'avenir
en amour
d'un homme à la rue?
Monsieur le Juge des Poursuites
dites-moi si courir après l'amour
est bien raisonnable
pour un homme endetté?
Il reste bien sûr le bordel
et les petites aventures d'une fois.
Il était une fois
un homme à la rue
qui aimait son Alice au Pays des Merveilles.
Est-ce mal d'aimer au bordel?
Est-ce le mal d'amour
qui tue un homme?
Je pensais te séduire
avec ma tarte Alice.
Je pensais que ça suffirait
à t'attacher au cuisinier
toi qui ne sais pas cuisiner.
Je pensais gagner ton coeur
pour la vie
et que nous allions faire
un voyage fabuleux
au pays de nos merveilles.
Mais l'amour
ce n'est pas de la tarte.
Qui est coupable
dans cette histoire d'amour?
Toi? Moi? Où notre public?
Le procès peut commencer.
L'amour en est l'enjeu.
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