23/09/2018

Perspective Light

 

Quand l'amour

chassera la haine

et que tes baisers papillons

seront des année-lumières de vie

projetées sur leurs âmes obscurcies,

revient me prendre

une ultime fois

avant la mort,

Bébé.

 

Quand l'amour

sera plus puissant

que les armes de leur haine éternelle

et que tes cuisses sublimes

annihileront leurs esprits criminels

pour les conduire vers les cimes

de ta passion amoureuse, 

revient me prendre

une ultime fois

avant la mort,

Bébé.

 

Chaque jour, je me réveille

avec toi plantée dans mon coeur

comme une lame de poignard

qui me transperce avec douleur.

Chaque jour je me réveille

avec toi plantée dans mon coeur

comme tes yeux de lumière

qui m'ont rendu

ce goût au bonheur.

 

Quand le moment sera venu,

quand je ferai à jamais partie

de la politique de la chaise vide

et que ceux qui ont la haine

chanteront à tue-tête

la mort du poète tant haï

en pissant sur ma tombe;

quand le mouvement de bascule

m'enverra dans l'autre monde

dans la triste solitude

d'un parcours maudit,

revient te poser sur mon corps

pour me raconter

une toute dernière fois

l'amour

au moment de rejoindre

la Lumière et le Noir.

 

Je te dédie ma vie

après la mort,

Bébé.

 

A toi Sara,

la fille publique qui a rendu

ma vie privée à l'amour et à la joie.

 

Pour en finir avec la pensée tragique d'Eric Zemmour

L'homme ne s'excusera pas. Toujours trop sûr de lui, imbu de son intelligence supérieure aux autres, de son statut d'homme Blanc mérité de la grande France.

Lui, il ne sera jamais une insulte à la République ni aux enfants de la République. Lui, il a tout compris. La France ne s'appartient déjà plus. Elle appartient aux nouveaux envahisseurs, pense-t-il, aux migrants et aux migrantes, dont le seul but serait de détruite la grande France et sa laïcité, ses libertés...ses grands penseurs dont Zemmour avoue absolument faire partie. D'ailleurs lui il en a la preuve évidente. Il risque désormais le goulag, le camp de concentration, l'asile psychiatrique, l'enfermement à vie, l'exclusion définitive des médias. Le pauvre homme. Si peu lu de ses concitoyens et concitoyennes qui le vénèrent, pour une partie d'entre eux et elles, pour ses couilles tendues devant l'ennemi, si peu écouté et lu, pourtant, d'après lui, tellement réprimé et éloigné par les chaînes de télévision et le buzz médiatique quotidien...

Que dois-je répondre à ces jérémiades d'un des hommes les plus courtisés et médiatisés de France? Qui n'a jamais été le bienvenu sur un plateau télé ou de radio? Qui risque la folie pour sa solitude à vie, son éloignement médiatique, sa non-reconnaissance par ses contemporains?

J'ai une confession à vous faire. Je ne m'appelle pas Hapsi Tatou de Tombouctou. C'était un de mes billets de surréalisme survolté dont j'ai le secret, une fake news poétique réservée à celles et ceux qui aiment les vins capiteux et les femmes un brin vénéneuses mais tellement sensuelles. Je n'ai donc jamais donné mon cul à des hommes. Ah, ça non! Je ne suis pas attiré sexuellement par le même genre. Mais j'ai déjà relavé des casseroles et les cuvette de chiottes pour de l'argent. Et je cuisine depuis si longtemps dans la pénombre et la touffeur des cuisines... Je n'ai jamais beaucoup voyager physiquement mais spirituellement j'ai visité tant de régions du monde en travaillant ensemble avec des garçons et des filles venus de tellement de contrées différentes. Et je couche bel et bien avec celle que je surnomme Bambou ou Sara ou Sahara ou encore autrement puisque c'est une fille de joie qui offre son corps à tant d'hommes pour boucler ses fins de mois et ouvrir de nouvelles perspectives à sa vie si décriée par une bourgeoisie tellement hypocrite.

La vérité c'est que je porte un nom et des prénoms qui pourraient bien passer pour des insultes du fait qu'ils ont des résonances pas toujours très sympa à l'oreille médiatique.

Parlons d'abord de mon premier prénom: Jean-Marie, prénom d'un Saint, le curé d'Ars, parce que ma mère se sentait obligée de me coller une image de sainteté à ma naissance et que le saint curé D'Ars est mort le 4 août 1859 et que je suis né exactement 100 ans plus tard au jour près.  

Parlons aussi de mon second prénom: Dominique, encore le prénom d'un Saint, parce que le 4 août c'est la Saint-Dominique... 

Bon. Ma mère ne m'a pas affublé du prénom de Corinne comme troisième solution mais Corinne c'est ma cousine qui est née aussi un 4 août une année avant moi et je l'aime bien, Corinne, même si elle ne s'appellera jamais Hapsatou Sy. Elle est née quelque part en Suisse romande, Corinne. Pas à Tombouctou ou ailleurs. 

Quand je parle d'insulte possible c'est pour vous dire qu'avec Jean-Marie je suis aussi tombé sur le diable xénophobe et que ce prénom pourrait être considéré comme une insulte tenace aux étrangers de la France entière.

Et qu'avec Dominique, je suis aussi tombé bien bas avec le diable lubrique. Ce prénom pourrait tout simplement être considéré comme une insulte faite à toutes les femmes en général et les prostituées en particulier.

Pour compléter le tout, avec mon nom de famille à scotcher les filles de joie dans un plumard de glu, je pourrais bien être une insulte aux condoms qui sont obligatoires lors de rapports sexuels tarifés entre personnes qui se respectent...

Enfin bon. A chacun sa façon de porter sur le coeur, ou non, ses prénoms et nom de famille. Pour ma part, si ma mère avait su m'éviter la double pression de deux saints comme parrains au point de devoir devenir moi-même, un jour ou l'autre, un saint catholique pour les beaux yeux du Christ, je pense que je ne serais jamais devenu poète maudit visitant amoureusement des péripatéticiennes.

Mais les braves mamans donnent des prénoms à leurs enfants selon leurs propres idéaux et leurs propres désirs. Et ce foutu Eric Zemmour n'a pas à intervenir et à insulter toutes les mères de la Terre au nom de son idéal aryen, et les pères aussi au passage. Avant les Etats et le peuple pur, il y a l'être humain, ses rêves, et ses libertés de s'évader vers des contrées impures.

Dites, Monsieur Zemmour, j'aime vraiment quand la poésie sait se faire universelle. Mais avec vous, on ne sait plus vraiment quel genre de poètes vous aimez. Quant à votre théorie du grand remplacement, nous sommes tous et toutes mortelles et il faudra bien que nous soyons remplacés par nos enfants et petits-enfants si l'Humanité veut poursuivre sa route d'une façon ou d'une autre.

Donc, restez zen, Monsieur Zemmour. Pas de panique. Il n'y a pas de honte à porter un prénom allemand et un nom berbère comme nom de famille. Surtout si vous aimez l'olive et son huile. Pourvu qu'elle soit douce aux papilles gustatives. 

 

21/09/2018

Hapsi Tatou

 

J'm'appelle Hapsi.

Hapsi Hapsi Tatou de Tambouctou

et mon nom

n'est pas tabou.

 

J'ai fait l'Afrique,

l'Asie, l'Amérique,

la Russie, la Sibérie,

et même, eh oui,

toute l'Europe et la France.

J'ai fait,

et de toute ma vie

personne ne m'avait jamais dit

que mon prénom et mon nom

étaient une insulte à la France.

J'ai fait:

nettoyeur de chiottes

et de vaisselles

pour un petit patron

plutôt vulgaire;

pute sur les trottoirs

pour des pauvres types

aux besoins provisoires;

plâtrier, carreleur,

maçon, cuisinier,

branleur,

service-man pour Madame,

porte-serviette pour Monsieur,

quémandeur de charité

en pleine nature

et même du contre nature

avec Carla Tsunami,

ex-zonarde de l'Elysée,

squatteuse permanente à l'Elysée;

du contre patriotisme

à Out France

en faisant enrager les petits cons

et, pourvu même qu'elle soit douce,

jamais adopté cette décadence

de la race pure

ni la rythmique de leur violence,

du FN, et de la Haine.

 

J'm'appelle Hapsi.

Hapsi Hapsi Tatou de Tambouctou

et mon nom n'est pas tabou

dans les fichiers de la police.

J'me tape une fille

que je surnomme Bambou

mais qui s'appelle

Sara ou même Sahara

et je m'en tape

des gluants qui du haut

de leur plateau télé

zé zé zozotent

en faisant l'amour,

trempent leur plumeau

dans le plumard

en pensant qu'ils écrivent

de la haute Histoire,

de la grande culture,

 de l'Hérodote chez Ruquier

alors qu'ils périclitent

durant leur oraison funèbre

chez Périclès

dans Salut les Terriens.

Rien à foutre

que j'm'appelle Hapsi

Hapsi Hapsi Tatou de Tambouctou

ou rien du tout ni personne

d'Ailleurs

et que je viens de la Terre,

de Mars ou de Jupiter.

 

Je suis Hapsi

Hapsi Hapsi Tatou de Tambouctou.

C'est dans l'air.

J'habite la France,

la République,

et ma bite.

C'est déjà pas mal

pour un poète.

Et tant pis si

Hapsi s'appelle Tatou de Tambouctou

et que je tatoue son prénom

et mon nom

sur tous les murs de France.

 

18/09/2018

Time Out

 

Je n'ai jamais

oh non jamais

traversé l'amour

aussi bien qu'avec toi.

 

Mais...

Mais pourquoi faut-il donc

qu'il soit déjà trop tard

pour tracer la route ensemble?

 

Je vais de l'aurore au crépuscule

en hochant ma tête ridicule

comme un fou sans mémoire

qui crève la dalle d'amour

parce que cette salope de vieillesse

m'a rattrapé au coin d'un bois

un peu trop vite,

un peu trop brutalement,

comme un viol sans coupable

qui laisse ses hideuses rides

sur mon corps sali,

 cette salope de vieillesse

qui a volé sans crier gare

mes ultimes années de jeunesse.

 

Je me couche dans le chagrin

parce que je ne changerai

plus jamais mon destin

et qu'aucun élixir

ne me rendra à ma jeunesse.

Il est tard,

trop tard.

Je me couche

comme on fait son lit

avec le visage d'un vieux gaga

semblable à une vieille catin grunge

qui a perdu son punk

dans le sombre caniveau,

une vieille catin grunge

éreintée par la vie

et qui attend sa gniaule, pourtant,

le match de son coeur,

son eau-de-vie,

son tord-boyau,

sa très jeune cliente

qui viendra encore le prendre

comme le but ultime

descendu du septième ciel.

 

Ne jamais rater son dernier puck

et mettre dans la cage

en hurlant de plaisir.

 

Le vieux a basculé

de l'autre côté de la jeunesse,

du côté de cette obscène réalité,

cette absurdité démentielle

où son futur n'existe déjà plus,

où son imagination décline

et atteint la limite de ses forces.

 

Pour nous deux,

seulement ce solo à deux,

toi et moi

tellement seul(e)s sur la piste

que jamais, jamais,

oh non jamais

je ne pourrai oublier

 cette étincelle d'amour

qui enchanta

l'homme désabusé,

l'homme salement usé,

l'homme bien trop abusé,

ce train express hyper fatigué

sifflant ces ultimes rimes

au coeur de la nuit sans fin,

quelques mots enivrants

qui massacre toute son histoire

sur un single blues très marginal.

 

Devant lui,

là, juste devant lui,

il n'y a plus que ce triste désert

qui annonce la logique imposée,

ces rails invisibles

tracés à l'encre indélébile,

encore ces rails invisibles

qui le conduisent nulle part

vers sa fin débile

avec tellement

de rage et de nostalgie,

de rage et de poésie

dans ce regard mis à vif,

tellement d'amour

et de bonheur intensif

quand c'était toi

qui te couchais

tout près de lui

et que nos corps à corps

savaient fabriquer

cette musique quantique

qui s'envolait avec les anges.

 

De 0 à 30 ans,

l'homme apprend à devenir.

De 30 à 60 ans,

l'homme apprend à souffrir.

De 60 à 90 ans,

l'homme apprend à vieillir.

 

Toute sa vie

le vieux apprendra encore

à t'aimer et à jouir

du plus beau festin

que ton blues

ait pu offrir à un homme;

La chance pour cette vieille catin

d'homme

d'aimer une jeune femme

tandis que son corps

peu à peu se déglingue;

que cette vieille catin d'homme

et sa peau toute rouge

jette son tomahawk

sur le bûcher aux vanités,

jette son tomahawk

sur sa vieille boutique toute ridée et vidée,

toute lézardée et saoulée

qui s'écroule de rire

dans l'alcool et la joie de vivre

durant ces ultimes belles années

à batifoler avec toi.

 

Time Out.

Je te donne mon temps

pour que ton avenir

reste jeune et fringant

 

 

17/09/2018

Port-en-Exil, Jann Halexander & Mylène Farmer

 

Un homme.

Une femme.

Et l'exil.

Un je t'aime jeté

à la mer.

Un tu m'aimes arraché

à la terre.

 

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